“还白起，还杀神，还替天行道。”李隆把手机从支架上取下来，举到面前，对着屏幕里陈澜那张正气凛然的脸，用一种居高临下的、看猴戏的语气说了一句，“这年头当警察真容易，编个神话故事就能开直播骗流量，我要是有这口才，我也去当网红了。”

他看过陈澜的直播，对方能见鬼，他是知道的，而这次的故事，他是不信的。

白起都出来了，怕是王者打多了吧，咋不是秦始皇呢？

他说这话的时候，弹幕正好刷过一条“澜警官你确定白起真的存在吗？会不会是有人模仿作案？”

李隆看到这条弹幕，乐了，把烟叼在嘴角，腾出手来打字。

他的手指在屏幕上戳了几下，打出一行字：“就是，你们真信啊？哪来的白起？都是骗人的，别被这个警察洗脑了，如果真有白起来杀恶人，还要他这个警察干嘛，开玩笑呢？”

发送。

他发完这条弹幕，把手机往床上一扔，仰面躺下，双手枕在脑后，盯着天花板上那道从墙角延伸到房顶的裂缝，嘴里哼着一首跑了八百个调的流行歌。

他完全不觉得自己说错了什么。

十年前，他从一个七十多岁的老太太口袋里掏走了那个装着救命钱的布包，老太太追了他半条街，摔倒在人行道上，磕破了膝盖，也磕破了脸，血流了一地。

他头都没回，跑进一条巷子，翻墙，穿小区，绕了三圈才回到出租屋。

他把布包里的钱倒出来数了数，三千二百块，崭新的一沓，用橡皮筋扎着，橡皮筋上还系着一个小红绳编的平安结。

他把钱塞进袜子里，把布包和那个平安结一起扔进了垃圾桶。

后来他听人说，那个老太太住院了，不是摔伤住院，是心脏病发作，她那些钱是凑了几个月准备去医院做心脏支架手术的救命钱。

钱没了，手术做不了，拖了两个月，老太太走了。

李隆听到这个消息的时候，正在路边摊吃炒面。

他愣了一下，然后继续吃，吃完抹了抹嘴，跟老板说“再来一瓶可乐”，加了个蛋。

他没有任何感觉。

就像在新闻里看到某个陌生国家死了多少人，他“哦”一声就划过去了。

那个老太太对他来说，就是新闻里的一个数字，甚至还不如数字，因为他连她姓什么都不知道。

后来他又偷过几次，抢过两次，打过三次架，其中一次把人鼻梁骨打断了，赔了两万块钱私了。

另一次把人从楼梯上推下去，摔断了锁骨，对方报了警，但因为找不到目击证人，最后也不了了之。

他觉得自己是天生的犯罪天才。

“这世界哪有什么报应。”李隆翻了个身，把被子蒙在头上，嘟囔了一句，“要有报应，老子早死了八百回了。”

忽然，灯灭了。

整片老城区陷入了一种诡异的、让人本能地想把后背贴住墙壁的黑暗。

李隆从被子里探出头，骂了一声：“又跳闸，这破房东……”

他的话没说完。

因为他在黑暗里看到了一个人。

那个人站在出租屋的角落里，背靠着贴满发黄报纸的墙壁，身形高大得不像正常人类，少说两米出头，肩宽得能把整扇窗户挡得严严实实。

他穿着一身玄黑色的铠甲，甲片层层叠叠，在黑暗中泛着一种不属于任何光源的冷光，是那种从千年古墓里挖出来的青铜器，在月光下反射出光。

腰间悬着一柄长剑。

头盔遮住了大半张脸，只露出一截下巴和一缕花白的胡须。

但那双眼，在黑暗中亮起来的时候，李隆感觉自己的心脏被一只无形的手狠狠攥住了。

不是眼珠在发光，是两团黑色的火焰在眼眶中燃烧，没有温度，没有声音，只有一种让灵魂都在发抖的、来自食物链顶端的凝视。

李隆的嘴张开了，但声音被卡在喉咙里。

他想喊，喊不出来。

他想跑，腿不听使唤。

他想求饶，但连嘴唇都动不了。

他只能眼睁睁看着那个玄甲身影从角落里走出来，一步一步，走向他的床。

每一步都踩在出租屋的水泥地面上，发出沉闷的、像擂鼓一样的声响。

那声音不大，但每一下都像是踩在李隆的心脏上。

咚，咚，咚，节奏不快不慢，精准得像一个经验丰富的刽子手在数死刑犯的最后几秒。

白起在他床边停下了。

白起开口了。

他的声音是一种古老的语言，大篆的发音、战国的腔调，每一个字都像是从两千多年前的长平战场上吹来的风，带着硝烟、血腥和四十万降卒最后的哀嚎。

但李隆听得懂。

每一个字都听得懂，就像这些文字直接刻进了他的灵魂里，绕过了耳朵、绕过了大脑、绕过了所有需要翻译的环节，直接在他的意识深处炸开。

“查汝李隆，秦市老城区人士，年三十一，无业，以窃盗为生，凡十四载，所犯之罪，罄竹难书。”

白起抬起右手，并指如剑，虚空中一道黑气凝聚，化作一行行古篆文字，悬浮在出租屋的半空中，像一份用火焰写成的判决书。

“汝窃周氏秀兰之救命钱，计三千二百文，周氏年七十有三，患心疾，需金以换心脉支架，金失，术不得行，周氏拖二月而亡。”

李隆的身体开始剧烈颤抖。

“周氏追汝半条街，跌倒于道，膝破面伤，血流于地，汝头也不回，如丧家之犬窜入暗巷，周氏卧于道旁，呼救无人应，以手撑地欲起，复跌，再起，再跌，终无力，伏于尘埃中泣。”

白起的声音依然平静，平静得像在念一份早已写好的奏章，但每一句话都像一把刀，一刀一刀剜在李隆的心口上。

“汝窃金时，周氏之布包中尚有一物，红绳所编之平安结，其孙女周岁时所赠，周氏贴身佩之三年，片刻不曾离，汝取金而弃结，平安结随布包入秽桶，周氏之孙不知其祖母曾以此结护身三载，周氏亦不知其结已作污物湮于沟渠。”

李隆的眼眶红了。

不是悔恨，是恐惧！

白起一字一句，将他此生的罪行竟然全部说了出来，直到将他最后一件说出来。

李隆猛地从床上滚了下来。

不是跳下来的，是滚下来的，然后跪倒在白起脚边，额头磕在冰冷的地面上，磕得砰砰作响。

“我错了！我认罪！我去自首！你别杀我！求求你别杀我！”

白起低头看着他，眼中黑色火焰纹丝不动。

“错？汝之错，非今日始，十四年来，汝夜夜安眠，食不知味否？寝不安席否？”

李隆的额头还贴在地上，声音闷闷地从地面反弹回来：“我错了，我不想死！”

“那便不是错。”白起的声音冷得像从冰窖里吹出来的风，“错而不自知，谓之愚；知错而不改，谓之恶；知恶而心安理得，谓之……”

他停了一下。

那一个字的停顿，让整间出租屋的温度骤降到了冰点。

“诛。”

白起的手握上了剑柄。

剑身出鞘的瞬间，一道黑色的弧光在狭小的出租屋里炸开。

李隆的眼泪和鼻涕一起流了下来，流进了嘴里，又咸又苦。

他想跑，但膝盖像被钉在了地上；他想喊，但喉咙像被水泥封住了。

他只能跪在那里，仰着头，看着那柄剑从鞘中被缓缓抽出，看着那道比黑夜更黑的弧光在他头顶划出一道完美的半圆。

剑光落下的瞬间，李隆听到了白起最后的声音。

那声音不再是审判，不再是质问，而是一句古老的、从战国时代传下来的、刽子手在行刑前最后的宣告。

“斩。”