第二天一早，杨康揣着那张名帖出了门。

城南王宅比他想的要大。

门口蹲着两只石狮子，台阶不高，石面磨得锃亮，青白石上能照出人影来。

他站在门口，把名帖递给门房。

门房是个五十来岁的老头，接过名帖看了一眼，又抬头看了杨康一眼，没多问，侧身让了让。

“进去吧，往里走，书房在后院。”

杨康穿过前厅，穿过回廊，经过一个小花园。

花园不大，但收拾得干净，一个仆人正在浇花，头都没抬。

书房在花园东边，一溜三间，门窗都开着。

杨康走进去，站住了。

四面都是书架，从地板一直顶到天花板，满满当当的。

空气里有墨香、纸香，还有一点点樟木的味道，混在一起，闻着就让人觉得安静。

杨康站在门口，没动。

上辈子他在大学图书馆待了八年，见过几十万册书，但那是不一样的，这里的书，每一本都是手抄的。

王世贞从里间走出来，手里端着一杯茶，看见杨康站在门口不动，笑了笑。

“进来了就坐，站那儿干啥？”

杨康回过神来，抱了抱拳。

王世贞摆了摆手，指了指靠窗的一张桌子。

“你就坐这儿吧。”

桌子比他想象的大，比他想象的也好。

桌上一块砚台，青石的，不大，但很沉。

笔架是白瓷的，上头挂着三支笔，纸叠了一摞，搁在桌角，用一块檀木镇纸压着。

杨康摸了摸那张纸，是上好的宣纸，滑得像绸子。

王世贞在旁边的椅子上坐下来，翘着腿，喝了口茶。

“你在这里抄，不着急，抄完了可以随便看书。”

杨康没说谢，不是不想说，是觉得说了也轻了。

杨康铺纸，磨墨，提笔。

王世贞递过来一本书，翻开着，是《史记》的《项羽本纪》。

“抄这一段吧。”王世贞说，“我缺这一卷的抄本，正好你帮我抄一份。”

杨康接过书，看了一眼。

“项籍者，下相人也，字羽，初起时，年二十四……”

他提笔蘸墨，开始抄。

王世贞端着茶杯坐在旁边，没走，他看杨康写了一会儿，忽然开口。

“这笔力，又进步了。”

杨康没抬头，继续写。

“你看这个‘羽’字，“左边那个‘习’，你以前写得紧，现在松了，松了好，松了才有活气。”

“王公，这个‘习’字的钩，我总觉得收不住。”

“收不住就别收。”王世贞说，“你硬收，它就僵了，你让它自己走，走到哪儿算哪儿。”

杨康想了想，又写了一个“羽”字，这回钩没收，让它往外走了一点，走完了一看，比刚才那个顺眼多了。

王世贞点了点头，没再说话，端着茶杯走了。

杨康继续写。

王世贞过一会儿又过来了，手里端着点心，放在桌角。

“歇歇吧，吃点糕点，里头有桂花，还有核桃碎。

“王公，您这书房里的书，都是您自己抄的？”

王世贞笑了，摇了摇头。

“我哪有那个本事，有的是我抄的，有的是买的，有的是朋友送的，攒了三十多年，才攒成这样。”

他站起来，走到书架前面，随手抽了一本书，翻了翻，又放回去。

“我年轻的时候，跟你一样，到处找书抄，那时候穷，买不起书，只能借别人的抄。”

“抄完了还给人家，自己留一份，抄着抄着，就抄了一屋子。”

他转过身，看着杨康。

“所以你在我这儿抄书，我工钱照给，不是我缺这几卷书，是我想帮你。”

杨康看着他。

“你跟我当年一样，有股子劲儿，压不住的。”

他没等杨康说话，又走回椅子上坐下来，翘着腿，喝了口茶。

“行了，不说了，你继续写。”

杨康拿起笔，蘸墨，继续写。

“秦二世元年七月，陈涉等起大泽中……”

写到傍晚，杨康把抄好的纸一张一张收起来，摞整齐。

王世贞过来看了看，一张一张地翻，翻得很慢，每一张都看了。

看完了，他把纸放在桌上，没说什么，从袖子里摸出一串铜板，递过来。

杨康没接。

“王公，您给多了。”

王世贞把铜板塞进他手里。

“不多，你值这个价。”

杨康攥着那串铜板，铜板被王世贞的手捂得温热的，一枚一枚地硌着掌心。

“明天还来？”王世贞问。

“来。”杨康说。

王世贞点了点头，转身往里间走。

走了两步，停下来，回头说了一句：“明天带个包袱来，把这里抄完的纸带回去，别搁这儿占地方。”

杨康应了一声。

出了王府，天还没黑。

他站在门口，回头看了一眼那两个石狮子。

他伸手摸了摸怀里那串铜板，又摸了摸那张名帖。

名帖还在，边角扎手。

接下来的几天，杨康每天都去王府。

王世贞不催他，也不盯着他。

有时候过来看看，说两句，有时候一上午都不露面。

杨康就一个人坐在那张大桌子前头，抄书，抄完了就走。

第五天的时候，王世贞拿了一本字帖过来，搁在桌上。

“你临摹看看。”

杨康打开字帖。

字迹潦草得很。

有的地方墨浓，有的地方墨淡，有的字大，有的字小，歪歪扭扭的，不像字帖，倒像是一个人在纸上乱涂乱画。

但杨康只看了一眼，心里头就震了一下。

那字迹虽然潦草，但每一笔都像是用刀刻的，深深的，硬硬的，有一股子气从纸面上冲出来，压都压不住。

“这是颜真卿的《祭侄文稿》，你临摹看看。”

杨康盯着那字帖看了好一会儿。

“这字……怎么写成这样？”

“颜真卿的侄子被安史叛军杀了，他写这篇祭文的时候，又悲又愤，一边哭一边写，写到后来笔都拿不稳了。”

“你看到的这些潦草的地方，不是他写不好，是他写不下去了。”

杨康的手指在字帖上慢慢划过。

那些字歪歪扭扭的，有的地方涂了又改，改了又涂，墨迹重叠在一起，黑糊糊的一团。

杨康深吸一口气，铺纸，提笔。

他开始临摹。

第一笔下去，他就知道不对。

他写的字太干净了，太整齐了，像是把一个人的痛苦洗干净了、熨平了、叠整齐了再给人看。

那不是颜真卿。

杨康把这张纸揉了，重新铺一张。

第二遍，他写慢了一些，试着让笔迹松一点、乱一点。但写出来还是不对，像是装出来的乱，不是真的乱。

他停了一下，闭上眼睛。

他试着去想

如果是自己，自己的亲人被人杀了，自己会怎样？

他想到了包惜弱。

想到了杨铁心。

想到了铁枪庙里那一滩黑血。

他的手指攥紧了笔杆。

然后他睁开眼睛，下笔。

这一遍不一样了。

他的字不再工整，有的地方用力过猛，墨洇开了一团；

有的地方收不住笔，笔画拖出去老长；

写到“父陷子死”这四个字的时候，他的笔顿了一下，在纸上戳了一个墨点。

他没有重写。

就让那个墨点留在那里。

写到一半的时候，他忽然停下来了。

不是写不下去了，是他发现自己眼眶热了。

热得发烫，有什么东西在里头打转，马上就要掉下来。

他没擦，也没抬头。

他就那么低着头，看着纸上的字，看着那些歪歪扭扭的、乱七八糟的、有的地方墨浓有的地方墨淡的字。

那些字不像字，像是一个人站在那里，浑身是血，但没有倒。

王世贞不知道什么时候站在了他身后。

他没说话。

杨康也没回头。

两个人就那么站着，一个站着，一个坐着，谁都没出声。

过了好一会儿，王世贞伸手在他肩膀上拍了拍。

不重，轻轻的，就拍了一下，然后他就走了。

杨康把那篇《祭侄文稿》临完了。

最后一笔落下的时候，他的手是稳的，但纸上的字是乱的。

他把笔放下，靠进椅子里，长长地吐了一口气。

系统在脑海里闪了一下，光幕亮得比平时刺眼。

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杨康没看它。

他盯着自己写的那些字，一个字一个字地看过去。

歪的，斜的，浓的，淡的，有的地方墨洇了，有的地方笔秃了。

不好看。

但他觉得，这是他在临安写的最好的一篇字。

王世贞不知道什么时候又回来了，手里端着一杯新茶，放在杨康面前。

然后他拿起那篇字，走到窗户边上，举起来对着光看。

阳光从纸背面透过来，把墨迹照得清清楚楚。

那些洇开的墨、拖长的笔画、戳出来的墨点，在阳光下无所遁形。

王世贞看了很久。

杨康端着茶，没喝，等着。

王世贞把纸放下来，转过身，看着杨康。

“后生可畏。”

杨康站起来，抱拳。

“王公过奖。”

王世贞摇了摇头，把纸轻轻地放在桌上，手指在上面按了按，把卷起来的边角压平。

“不是过奖。”

他看着杨康的眼睛。

“你这字，已经有自己的气象了。”

杨康张了张嘴，想说什么谦逊的话，但王世贞没给他开口的机会。

“你好好练，将来必成大器。”

他端着空茶杯走了。

杨康站在桌子旁边，看着自己写的那篇字。

夕阳从窗户照进来，落在纸上，把那些歪歪扭扭的字照得金黄金黄的。

他把纸收起来，叠好，放进包袱里。

王世贞说的那句‘将来必成大器’，他没当真。

但他记住了王世贞看那篇字时的眼神。

那个眼神告诉他，他今天写的这些字，有一个人看懂了。

杨康背着包袱出了书房。

经过回廊的时候，他又看见那个浇花的仆人。

仆人正在收水管，看见他，点了点头，没说话。

杨康点了点头，继续往外走。

走到门口的时候，门房老头正在关一扇门，看见他出来，侧身让了让。

“明天还来？”

“来。”

老头“嗯”了一声，继续关门。

怀里的包袱沉甸甸的，里头装着这几天抄的书，还有那篇《祭侄文稿》。

他走着走着，忽然想起一个事，杨文康要的那套《十三经注疏》，他忘了问王世贞。

杨康停下来，站在巷子里，想了想。

明天吧。

明天再问。

他继续往前走。

巷子很长，两边的灰砖墙很高，把夕阳挡住了大半，只留头顶一条窄窄的天，蓝得发紫。