搜查过去三日了。

沈辞的日常，看起来和过去十二年一模一样。

卯时初刻，天还没亮透，他起身。哑嬷嬷已经把早饭放在石桌上——白粥、咸菜、一个馒头。他吃完，去井边打水，把碗筷洗干净，放回原处。

然后他开始练步态。

左脚比右脚快半拍，腰背挺直，下颌微收，目光平视，不疾不徐。

他走了三步，停住了。

不对。

他低头看着自己的脚，想了想，重新开始。

一步、两步、三步——

又停住了。

还是不对。

他说不清哪里不对。步幅是对的，节奏是对的，姿势是对的。但走起来就是不对劲，像一只原本该往左转的轮子，被人生生拧成了往右。

他站在院子里，晨光从高墙缝隙里漏下来，落在他的鞋尖上。

他重新开始。

一步、两步、三步、四步——

他走完一圈，站在那缕阳光里，低头看着自己的脚。

不对。

他不知道自己走了多少遍。

等他再抬起头时，太阳已经升起来了。

他把步态练了整整一个时辰。

还是不对。

他走到石桌边，坐下，拿出字帖。

萧景琰的字，他临了十年。每一笔每一划，都刻在骨头里。

他蘸墨、提笔、落纸。

第一笔就不对。

不是写得不好——是写得“不像”。

那个横，萧景琰写的时候会微微向右上倾斜，收笔时略带锋芒。他写出来的横，却是平的。

平的。

他盯着那个横看了很久，把这张纸揉成团，扔在地上。

他重新铺纸、蘸墨、落笔。

第二张，还是不对。

第三张。

第四张。

第五张。

一个时辰后，他脚边扔了十几个纸团。

他握着笔，看着面前那张只写了三个字的纸。

“学而时”。

萧景琰写“学”字，起笔重，收笔轻，最后一竖微微向左偏。他写出来的“学”，起笔也重，收笔也轻，最后一竖——

直的。

他把笔放下。

手在抖。

很轻，轻到几乎看不出来。

但他在抖。

他低头看着自己的手，那只握着十二年笔的手，那只把萧景琰的字临得一模一样的手。

它在抖。

他用力握紧拳头，指节发白。

抖得更厉害了。

他松开手，站起身，走到铜镜前。

镜中的少年，脸色苍白，眉尾有一颗痣。

他对着镜子，扯了扯嘴角。

左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。

那个练了十二年的笑。

镜子里的那张脸，在笑。

可他的手，还在抖。

他盯着镜子里那个“萧景琰式的笑”，忽然觉得很陌生。

那是他吗？

不是。

那是萧景琰。

那他呢？

他在哪儿？

他慢慢抬起手，抚上自己的脸。

手指是凉的，脸也是凉的。

他摸到眉尾那颗痣，那颗用特制药水点了三次才成功的痣。

那不是他的。

他摸到自己的嘴角，那个刚刚扯出“萧景琰式微笑”的嘴角。

那也不是他的。

他的手沿着脸颊往上，摸到眼角。

眼角是干的。

他不知道自己该有什么感觉。

他只是站在铜镜前，看着镜子里那张陌生的脸，手还在抖。

抖了一整天。

---

夜里，他没睡着。

他躺在床上，睁着眼睛看黑暗中的屋顶。

手已经不抖了。

但脑子里还在转。

他想起搜查那日，胡广捏着他的下巴，把他的脸转过来转过去。

他想起萧景琰说“本府赏他的”时，声音里的平静。

他想起令仪说“那块玉佩，他戴了七年，从来没有给过任何人”。

他想起阿青说“你没事了”。

他想起那些话，一遍一遍，在黑暗里转。

转着转着，他忽然想起一件事——

萧景琰有多久没来了？

搜查之后，已经三天了。

三天里，萧景琰没有踏进影园一步。

以前不是这样的。以前萧景琰每隔三四天就会来一次，坐一会儿，说几句话，或者什么都不说，只是坐着。

可这次，三天了。

他忽然坐起身。

他不知道自己在想什么。他只是觉得，有什么东西不对。

搜查那日，萧景琰的脸色变过。

他看见了。

那个变脸，只有一瞬间，快得几乎看不出来。但沈辞看见了。

因为那是他第一次看见萧景琰的脸色“变”。

萧景琰从来不让人看出来他在想什么。这是令仪说的，沈辞也知道。十二年了，萧景琰在他面前永远是那副温润、淡然、不疾不徐的样子。

可那天，萧景琰的脸色变了。

在他床底下的木匣被搜出来的时候。

在胡广把玉佩举起来对着光看的时候。

在令仪说“这是我哥的，他戴了七年”的时候。

萧景琰的脸色变了三次。

每一次都只有一瞬间。

每一次都被他很快压下去。

但沈辞看见了。

他坐在黑暗里，想着那三次变脸。

然后他想起萧景琰问的那句话——

“阿辞，你可有想过去处？”

那是搜查前，阿青来送消息之后，萧景琰来过一次。那天他坐了很久，最后忽然问了这么一句。

沈辞当时不知道怎么回答。

他现在还是不知道怎么回答。

但他忽然想：

萧景琰问这句话的时候，是不是已经在考虑“万一”了？

万一搜查来了，万一沈辞被发现，万一护不住他——

他该怎么办？

是保他，还是弃他？

沈辞不知道答案。

但他知道，萧景琰在考虑这个问题。

他坐在黑暗里，把那枚玉佩从木匣里拿出来，握在掌心。

玉是凉的。

窗外的风停了。夜很静，静得能听见自己的心跳。

他握着那块玉，很久很久。

然后他听见脚步声。

很轻，很远，但正在靠近。

是萧景琰的脚步声。

他听过十二年，不会认错。

他把玉佩塞回木匣，把木匣塞回床底，躺下，闭上眼睛。

门轴轻响。

脚步声进来，停在床边。

沈辞没有动。他闭着眼，维持着“睡着”的呼吸。

那个人在床边站了很久。

久到沈辞几乎要装不下去。

然后他听见萧景琰的声音：

“阿辞。”

很轻。轻得像怕吵醒他。

沈辞慢慢睁开眼睛。

月光从窗纸透进来，照出萧景琰的轮廓。他站在床边，穿着一身深色的袍子，头发没有束，散落在肩上。

沈辞从未见过这样的萧景琰。

他坐起身。

萧景琰转身走到石桌边，坐下。

沈辞披上外衣，走过去，站在他面前。

月光下，萧景琰的脸半明半暗。他低着头，看着石桌的桌面，没有说话。

沈辞站着，也没有说话。

过了很久，萧景琰抬起头，看着他。

那双眼睛，在月光里显得有些空。

“阿辞，”他说，“你恨我吗？”

沈辞怔住了。

他从未想过这个问题。

恨？

他凭什么恨？

萧景琰给了他十二年活着的命，给了他能吃能睡能呼吸的一间院子，给了伤药、新衣、玉佩，还有那些偶尔踏进来的脚步声。

他凭什么恨？

他张了张嘴，却说不出话。

萧景琰等了一会儿，见他不开口，便又低下头去。

“你不恨，”他说，声音很轻，“你不知道什么是恨。”

沈辞看着他。

月光把他的侧脸照得很清晰——那个和沈辞几乎重叠的轮廓，眉骨、眼尾、唇线，都一模一样。

只是那颗痣，沈辞有，他没有。

“你知道那天搜查的时候，我在想什么吗？”萧景琰忽然问。

沈辞摇头。

萧景琰抬起头，看着远处的黑暗。

“我在想，”他说，“如果胡广执意要查下去，如果他不信那些话，如果他非要带你去萧烈面前对质——我该怎么办。”

沈辞没有说话。

萧景琰的目光落在他脸上。

“我在想，是保你，还是弃你。”

他的声音很平静，平静得像在说一件与己无关的事。

“保你，就要和胡广翻脸。翻脸，他就会咬住不放。咬住不放，萧烈就会知道——我府里藏了一个和我长得一模一样的人。”

他顿了顿。

“然后他会怎么想？他会不会以为我在准备什么？会不会以为我要用你来做什么？”

沈辞垂下眼。

他明白萧景琰的意思。

萧烈早就想动萧景琰了，只是缺一个借口。

一个“和外人勾结、意图不轨”的借口。

而沈辞，就是那个完美的借口。

“所以我最后想的是——”萧景琰的声音顿住了。

他没有说完。

沈辞等了一会儿，见他不再开口，便抬起头。

月光里，萧景琰的眼睛里有东西在闪。

很淡，一闪而过。

和搜查那日的“变脸”一样。

“殿下，”沈辞忽然开口，声音有些涩，“您不必说。”

萧景琰看着他。

“奴才明白。”

萧景琰沉默了很久。

然后他站起身，走到沈辞面前。

他伸出手，似乎想做什么——拍拍他的肩？还是别的什么？

手悬在半空，又收回去了。

“阿辞，”他说，声音比刚才更轻，“若有一日，我护不住你——”

他顿了顿。

“你别怪我。”

他转身往外走。

沈辞站在原地，看着他的背影。

月光把他的影子拉得很长，一直拖到沈辞脚前。

他走到门口，脚步顿了顿。

没有回头。

门开了，又关上。

脚步声渐渐远去，消失在夜色里。

沈辞站在原地，一动不动。

过了很久，他慢慢坐回石凳上。

月光把石桌照得发白。

他把手放在石桌上，看着自己的手。

手在抖。

很轻。

但他看见了。

他盯着那只发抖的手，看了很久。

然后他听见一个声音：

“演得不错。”

沈辞猛地回头。

阿青站在影园门口。

月光照在她身上，把她从头到脚染成银灰色。她还是那身青灰色窄袖长袍，头发依旧一丝不苟地束在脑后。

她是什么时候来的？

她听见了多少？

阿青走进来，在他面前站定，低头看着他。

沈辞仰着头，看着她的脸。

月光下，那张脸依旧是冷的，没有表情。但她的眼睛里有东西——很淡，沈辞读不出来。

“但你手在抖，”她说，“他走了之后，你手还在抖。”

沈辞低头看着自己的手。

还在抖。

他握紧拳头，指节发白。

抖得更厉害了。

阿青在他对面坐下。

月光照在她脸上，把她的眉眼照得很清晰。沈辞第一次发现，她的眼睛其实很好看——眼尾微微上挑，瞳色很浅，在月光里几乎是透明的。

“你知道这意味着什么吗？”她问。

沈辞摇头。

阿青看了他很久。

久到月光移了一寸，落在石桌边缘。

然后她开口，声音很轻：

“意味着你还没死透。”

沈辞怔住了。

阿青站起身，走到井边，低头看着那口深不见底的井。

“影卫营里，有一个说法，”她说，没有回头，“人死了，手就不会抖了。不抖了，就真的死了。还抖，就说明——”

她顿了顿。

“还没死透。”

沈辞看着她的背影。

月光把她的影子投在地上，瘦长的、笔直的、一动不动的。

“我有一个同伴，”阿青忽然说，声音比刚才更轻，“和你一样，是替身。替一个贵人的儿子读书、挨打、挡灾。”

沈辞没有说话。

“他练了八年。八年后，他替那个贵人的儿子去考科举。考上了。”

阿青转过身，看着沈辞。

“然后他死了。”

沈辞的心往下沉了沉。

“为什么？”

阿青走回石桌边，重新坐下。

“因为他考上之后，发现自己不想回去做替身了。”她的声音依旧平淡，平淡得像在说别人的事，“他逃了。”

沈辞看着她。

“逃了三天，被抓回来。”阿青说，“抓回来之后，那贵人的儿子问他：你为什么要逃？”

月光下，阿青的脸依旧是冷的。

“他说：我想做我自己。”

沈辞的呼吸顿住了。

“然后呢？”

阿青看着他。

“然后他就死了。”

她说得很轻，轻得像风散在空气里。

沈辞沉默了很久。

“他死的时候，”阿青忽然又说，“脸上还带着练了八年的表情——温吞吞的，假得要死。”

她看着沈辞。

“和你笑起来一样。”

沈辞没有躲开她的目光。

月光照在两人之间，把石桌照成一片银白。

“你今日在练什么？”阿青问。

沈辞没有回答。

“我进来的时候，”阿青说，“你在院子里走了很久。一遍一遍地走，又一遍一遍地停。你在练步态？”

沈辞垂下眼。

“练不对？”阿青问。

沈辞依旧没有回答。

阿青也不追问。她站起身，走到那堆纸团旁边，弯腰捡起一个，展开。

月光下，纸上只有三个字：

“学而时”。

她看了一眼，又捡起一个，展开。

也是三个字。

她捡了七八个纸团，展开，铺在石桌上。

全都是“学而时”。

“字也写不对了？”她问。

沈辞终于抬起头，看着她。

“你知道这是什么吗？”阿青问。

沈辞摇头。

阿青把那些纸一张一张叠起来，叠成一沓，放在他面前。

“这叫裂痕。”

月光下，她的眼睛很亮。

“练了十二年的步态，忽然走不对了。临了十年的字，忽然写不像了。练了十二年的笑，忽然扯不出来了。”

她看着他。

“这就是裂痕。”

沈辞沉默着。

“裂痕不是什么坏事，”阿青说，“有裂痕，才说明你还没死透。真的死透了的人，是没有裂痕的。”

她起身，走到门口。

月光把她的影子投在地上，瘦长的、笔直的。

她回过头，看着沈辞。

“我那个同伴，他逃之前，也有裂痕。”她说，“他练了三年的步态，忽然走不对了。临了五年的字，忽然写不像了。那时候我们都不知道那是什么。后来才知道——”

她顿了顿。

“那是他想活了。”

她走了。

门关上，影园重新陷入寂静。

沈辞坐在月光里，手放在石桌上。

还在抖。

他看着那只发抖的手，很久很久。

然后他慢慢站起身，走到铜镜前。

月光从窗纸透进来，把镜子照得发白。

镜中的少年，脸色苍白，眉尾有一颗痣。

他对着镜子，扯了扯嘴角。

左边比右边略高，眉眼舒展，目光温和却不灼人。

那个练了十二年的笑。

他看着镜子里那张脸。

那个笑，还在。

但他知道，有什么东西已经不一样了。

他抬起手，摸了摸自己的脸。

凉的。

他又摸了摸自己的胸口。

那里有心跳，咚、咚、咚，一下一下，很轻，但还在跳。

他低头看着自己的手。

还在抖。

他盯着那只发抖的手，看了很久。

然后他慢慢把手握紧。

指节发白。

抖得更厉害了。

他没有松开。

他站在月光里，握着那只发抖的手，一动不动。

很久很久。

久到月亮落下去，天边泛出灰白。

久到哑嬷嬷推开门，把早饭放在石桌上，又无声地退出去。

他还站在那里，握着那只手。

手已经不抖了。

他慢慢松开手，走到石桌边，坐下。

白粥、咸菜、一个馒头。

他一口一口地吃。

吃完了，他去井边打水，把碗筷洗干净，放回原处。

然后他走回屋里，拿出字帖。

他蘸墨、提笔、落纸。

一笔一划，慢慢地写。

这一次，他没有临萧景琰的字。

他写的是——

“沈辞”。

两个字，歪歪扭扭的，像刚学写字的孩子写的。

他盯着那两个字，看了很久。

然后他把这张纸折好，塞进袖子里。

他走到院子里，开始练步态。

左脚比右脚快半拍，腰背挺直，下颌微收，目光平视。

他走了一圈。

又走了一圈。

走了三圈，他停下来。

还是不对。

但这一次，他没有重来。

他站在原地，看着高墙外那一线灰蒙蒙的天空。

天快亮了。

风起了，吹得他衣角微微飘动。

他站在那里，手没有再抖。